Он под мотивчик подобрал аккорды,
и текстом песни оживил бумагу.
На свой «шедевр» теперь взирает гордо
глазами композитора и мага.
Рванул он струны заспанной гитары,
и с хрипотцой пропел всего три строчки ...
О! Это было для него ударом
по самой болевой, должно быть, точке.
И в трансе самолюбие не дышит,
скулит стыдливо в творческом фиаско.
Неважный голос. Просто некудышний.
И пальцам не хватает должной ласки.
Слова без мысли с самого начала,
избитые все фразы-ветеранши.
Мелодию, что песню увенчала
он, оказалось, слышал где-то раньше.
И вздрогнул он, как от удара током,
теперь творит и людям не мешает.
Но как еще ведь много их, кто докой
себя во всем всегда провозглашает.
И что ни день – «творение потомкам»,
и что ни слово – важная надменность,
но радует одно, что люди тонко
достойных лишь оценят, непременно!
22.01.2009г.