Синдромом чистого листа я не страдаю,
Как бусины слова, вновь в строки соберу.
В строфе своей отчаянно горю, мечтаю,
В стихах себя и нарисую, и найду.
В пучину чувств, надежд я с головой ныряю,
По тропкам судеб в чудный сад весны войду,
Здесь я о всем недобром, словно, забываю,
Здесь песнь любви своей несбывшейся пою.