Любовь сравню с Матрёшкой: восемь жизней,
Но в сердцевинке крохотка, одна,
Безмолвна, словно все, но с укоризной
Поглядывает на "сестриц" со "дна".
Диковинка, без рук, сияет лаком:
Дитю ль подобна, взрослая ль она?
Должна любовь быть каждый раз загадкой...
А коль загадочна, её ль вина -
Диковинною быть, последней тайной?
А ведь казалось, что и тайны нет:
Взял, разобрал предмет необычайный...
Ан нет, не разбирается "предмет"!
Поскрёбышек последний, запоздалый,
Но крепенький, как русская душа...
Сгорит в огне, но, что бы с ней ни стало,
Любовь по-русски странно хороша!