БАЛЛАДА О МЕТАЛЛЕ
Потемневшее сердце не чувствует жалости,
лишь бы крепче казались душа и рука…
вот опять проступают
цвета побежалости
на горячем и остром металле клинка.
Точу кинжал -
вращайся, колесо…
играя, спектр даря,
взлетают искры…
Я помолчу, хоть и сказал не всё,
теряясь на волнах
лихих и быстрых.
На душе
нет ни грамма дряхлеющей старости –
я прожить на планете иначе – не смог:
будет юное сердце крутым и безжалостным…
будет острым
и даже жестоким надёжный клинок…
И вновь ведет меня
любовная игра.
не отклоняясь от природной правды...
Душа моя – светла,
и сталь – остра…
что будет после -
разберемся завтра.
Что же плакать о прошлом,
усталая, грустная девочка,
даже в зеркало
боль затаившее, зря не смотрись.
Просто с искренней болью,
что нами командует вечером,
и со мной - по утрам
никогда не мирись.
Любовь,
которой просто я дышал,
жизнь в этой спешке
скомкать не сумела:
душа твоя сверкает,
как кинжал,
и – как душа –
твоё сверкает тело…
Точно искры от плоского камня -
шальные и шалые –
над тобой жизнь за жизнью
мелькают века…
И уже проступают
открыто цвета побежалости
на твоих дорогих
и горячих
от счастья щеках…
Не говори,
что этот мир жесток –
есть у него особые приметы:
Неторопливо я точу клинок...
легко ты в седину
вплетаешь ленты…