Шили мысли свои ткани
В одно сплошное полотно,
Била ты любовь об камни,
Было тебе всё-равно.
Но когда приходит утро,
И ты сидишь опять одна,
Помнишь это всё так смутно
И не видишь в грусти дна.
Не плачешь ты, увы, от счастья,
И он совсем не твой герой.
А за окном твоим ненастье,
И ты скучаешь за жарой...