Листая старую тетрадь
из моих собственных стихов,
пытаюсь сам себя узнать.
Каков я был? И стал каков?
Здесь лет прошедших концентрат.
Мятежных мыслей толчея.
Вот я пацан, вот я солдат,
вот первая любовь моя.
Любовь… Она была не раз.
И, прямо скажем, что не два.
Пыл и теперь мой не угас.
Полна мечтами голова.
Полжизни. Так хорош, иль плох?
Другой пусть разберёт меня.
В тетради я - не чёрт, не бог.
Лишь то, что в ней – давно не я.