Когда бессонной ночью я
лежу в постели холостяцкой,
я сон зову. Пускай дурацкий.
Но лишь бы был... не про тебя.
А мысли скачут, как попкорн.
И в них все время только ты.
И все какие-то мечты.
Ну, где ж ты, хоть какой-то сон?
Нет! Долбит в голову мою,
с упорством, что достойно дятла,
чтоб ты была со мною рядом.
Что я люблю, люблю, люблю.
Я знаю, так теряют ум.
Но вдруг становится мне ясно,
что сумасшествие - прекрасно.
Как чистый взлёт скрипичных струн...