На что надеяться поэту,
каких дождей он будет ждать,
чтоб обнажить любовь рассвета
и пропустить все поезда.
Какая спешка нас уводит
не в те края, не в этот год,
но будоражит кровь природы
и мы скользим наоборот.
В объятья свежего портрета
чтоб алый лепесток цветка
еще сигналил зону лета,
в которой есть твоя рука.
Я выбираю две картины –
Мадонна Лиза на одной
и Афродита в белой глине
в просвете рамы под луной.
Достать рукой и утвердиться –
нагая грудь и благодать.
А между ними наши лица,
не душ холодный – дождь принять.
Прости заблудшего поэта,
ему упасть, что проглотить
бокал вина в разгаре лета
на фоне бледных Афродит.