"Десять писем".
В твой образ поверив не как-нибудь - свято,
И нежно поверив счастливой судьбе,
Те десять доверчивых писем когда-то
Послал я однажды с надеждой тебе.
Кончалось короткое, светлое лето,
Дни быстро летели. Но, полный любви,
Я ждал-поджидал с нетерпеньем ответа
На самые пылкие письма свои.
За жёлтым подлеском у мглистого склона
Тонула холодная, рдяная тьма.
Я часто, вздыхая, встречал почтальона
И спрашивал робко: "А нет ли письма?".
Я думал: "Быть может, случилась ошибка?"
Она же, поправив зелёный берет,
Роняла всегда с виноватой улыбкой:
"А вам ещё пишут... А вам ещё нет!".
В мальчишеском сердце скулила тревога.
А ветер играл золотым помелом,
Горела рябина, смущаясь немного,
Махала приветливо красным крылом.
Тогда же, весёлые ямбы забросив,
Я вновь уходил за соседский овин.
И долго на жёлтом песчаном откосе
Я молча глядел на курлычущий клин.
Ах, милые строчки, края полевые,
Мне слышалось снова: "Прости и забудь!".
И тут же прощальное эхо впервые
Ударило грустью, царапнуло грудь.
Осенний рассвет оглушал голосами,
И в крике отлётной, холодной зари
Неслись журавли высоко над лесами,
Как самые первые письма мои.
1977 г.