Пальцы медлительные,
колени подраны...
Всё ветер да зной, да безвременье,
ларьки, бутылки и пение -
визги глумливые совами
брызжут бледными взорами,
как слюной на душу.
А всё идёшь, идёшь, идёшь,
карабкаешься осознанно,
падаешь своевольно,
как сын ямы,
дочь зловонного склепа...
А на сердце печать Сыновства,
при этом, как тот, что от ямы,
что от склепа...
...никакого сходства.
Хочется в Небо.
Хочется взять, вот так просто,
и вырвать червя из землистой груди,
выдрать занозы из глаз своих,
срезать оковы с рук.
Вон вдали, видишь?
Ползёт змея разлук;
да не одна - сотня сотен штук -
и все щекочут фразою:
"Брось.Идти не идти?
Кто сказал, что есть низ?"
Трава и сарай,
как песня из детства скрип его.
Вот искра летит...
Чей костёр!? Где? Летим!!!
Летим! Скорее!!!...
Ползём...
Спотыкаясь... О землю лицом...
Подьем!
Только хруст песка и ветер в ушах.
А на сердце то лёд, то пожар.