Холёным рок’-н’-роллом поцарапанной пластинки,
За праздничным позором почитанные книги,
И за хмельной удачей, играющей судьбою,
И время сонной клячей, как трудно быть собою…
Как сложно петь про ветер среди многоэтажек,
И в лабиринте этом измазать рожу сажей,
И симулянток море разлилось по постелям,
В постпраздничное горе всегда так трудно верить.
И мёртвым представленьям среди телеэкрана,
И подставлять теченью нетронутые раны,
А в грязной сальной кухне, жуя презервативы,
Дыша, как от удушья, представиться счастливым.
Холодным рок’-н’-роллом предчувствуя движенье,
Как словно ”countdown” в немом воображеньи,
И липкие ладони, промасленные клеем,
И лёгкие наполнят насквозь искусы змея.
Я подражаю песне в безликом исступленьи,
Ни фальши строгой лести, подставившись теченью,
И раны умывая в слезах кристально-чистых,
Навеки забывая и становясь проклятьем.