Не помогли ни чай, ни сигарета –
Как эстафета в строках суета,
И музыка не та.
Писал сюиту,
Порадовать хотел себя и свиту,
Но треплет эпитафия уста.
И раскрывает клюв уже сорока
(Лет сорока)
Взирая свысока
(«Не удалась ни рифма, ни строка!»).
Клюет ту эпитафию с наскока,
Смакуя запах крови.
Лишь пока
Не прилетят язвительные ники,
Скрывающие ФИО хищных птиц,
Терзать, что на земле,
И, что на пике...
И в душу западающие блики
Светящихся отзывчивостью лиц.
И завершая глупость эпопеи,
Тупея,
Отстегнув от портупеи
Заряженный цитатами наган,
Убьет и их,
Ни капли не жалея,
Желающий изыска мальчуган.