Какая это мука – жить в веках,
Довольствуясь бессмертием и славой!
Как пролитая кровь - в чужих руках
Сто песен, не спасенных от потравы...
Он душу рвал на песен лоскуты,
Безжалостно, с азартом, умирая...
И вымпелом им взятой высоты
Над мирозданием – строка живая...