Не зовите меня поэтом
В темной рощице чуждых миров,
Это боль, чуть прикрытая бредом,
А не песня трепещущих слов.
Это горе, запитое кровью,
Одиночеством длинных дорог.
Разговор по душам с Судьбою,
Тот, что вылит в нервозность строк.
Не жалейте меня от несчастья –
От того, может я и поэт,
Что, не зная креста и причастья,
Знаю, сколько осталось мне лет.
Знаю, что с черноокой встретимся,
Что похожа я на Пьеро…
Остро лезвие полумесяца…
В кровь свою опускаю перо…