Ничего личного, поверь мне, ничего личного.
Строчка к строчке стройными лентами в небо –
Ничего личного, и настроенье отличное,
Зима на исходе – моргнуть не успеешь – и лето.
А летом, как водится, юбки из шелка, и платьица,
И шпильки – чем выше, тем чище намеренья.
И солнце все дразнится – в общем, есть разница,
Кому посвящать – пусть дурные – но стихотворения.
И с жадностью ждут Мендельсона красотки столичные,
И я тоже жду, подбираю подвязки по случаю –
Но это уж личное! – а я ведь хочу, как обычно,
С тобой ни о чем, но как водится: мучаю, мучаю.
Застынет вопрос в твоем взгляде мучительно боязный,
А я увернусь от ответа, начав про неважное.
Ведь в прошлое не улетишь, не уедешь на поезде –
И к счастью, скажу тебе! – пусть сохранится бумажно.
И личного нет ничего. Но все-таки что-то есть лишнее
В том, что скажу, сквозь тебя посмотрев невнимательно.
Губы кусаю, укусы болят цвета вишни,
Но пуля прошла не задев, стороной.
По касательной.