У нас зима и скверная метель,
и за окном – белёсая стена…
Тебе пишу, далёкой уж, отсель.
Быть может ты по-прежнему одна.
Какая чушь – бумага и слова.
Бумажные слова ты не прочтешь.
А память о тебе всегда жива,
а прошлое, конечно, не вернешь.
Что у меня? - делами жизнь полна…
вокруг Россия - белый материк.
Ты - за границей, где всегда весна,
где море – в двух кварталах, напрямик.
И, слава Богу, если там, вдали,
от этих зимних, мутных вечеров
тебе тепло
от солнца и любви…
Я за двоих озябну в мире снов.