Не знаю почему, вдруг вспомнил о тебе,
Так, без причины всякой; меня ты не кори,
Писал рукой картину на вечер от балды,
И в ней как-то случайно узрел твои черты
Лица, а может тела, а может быть я вру,
И ничего там нет, лишь линии руки,
И свет из темноты - на белом потолке
Неоновая лампа раскалена до желтого пятна.
Ну, брось! Усядусь молча у самого окна,
И буду ждать минуты, когда придёт пора,
И высохнет вся краска, и я начну с нуля,
Да так, чтоб не задеть на полотне тебя...
Хотя наверно всё это обман:
Весна на лепестке, и озеро весной,
И ты на берегу обвенчана росой,
И пчелы над тобой летят к себе домой...
Не верю, что картина в себе скрывает жизнь,
Наверно это всего лишь мой каприз,
Наверно так приятней мозгу и глазам -
Увидеть берега аж через океан.
Так вот, поэтому пишу я этот стих,
Чтоб если что я обманув себя,
Стихом бы сохранил то ощущение,
Присущее лишь тонкому мгновенью
Перед вхождением в пасмурные сны,
Оставив за собой палитру красок;
На утро я проснусь, а предо мной
Картина изуродованная мной,
И в ней не будет ни тебя с полями,
Ни пчел, и ни весны с цветами,
В ней будет то, чего я не пойму,
Так что я вечером всё заново начну,
И не задам вопроса - почему
Я вспомнил о тебе, и стих писал тебе,
И от чего был образ твой на полотне?
Хотя наверно это всё давно сидит во мне.