Подушечками пальцев
касаюсь
потускневших фотоснимков.
Больно.
Хотя на них
я выгляжу довольным.
Обман.
Сплошное самоедство.
Подушечек
у моих пальцев нет –
они обгрызены до кости
и оставляют красные следы, -
а мне в них видятся
следы твоей помады,
и призраки
видавших виды
простыней.
Я улыбаюсь,
не боясь устать, -
я съел уста,
вернуть пытаясь
наши поцелуи.
Лай, хрип,
скрип моего одра.
Как в старой песне:
«WHY, DELILAH?»
- Вой на луну,
пес андалузский!
Во сне
тебя любить пытаюсь
по-французски.
Подушки пачкаю…
остатками ногтей,
целую тем,
что вместо губ,
пустующее «свято место».
Мне иглы звезд
невыносимо жгут глаза.
Я слушаю
пульсирующий мак
твоей аорты.
Жду...