Осень. знаки

Александр Баш
ОСЕНЬ. ЗНАКИ
                Дар напрасный, дар случайный,
                жизнь…
                А. С. Пушкин
             Сентябрь
Вчера меня за бесполезным делом
застал сентябрь: я сочинял  стишок;
так, пустяковинку. Я вздрогнул, будто делал
запретное, постыдное. И шок

не дал закончить мысль. Порыв отбросил
фрамугу на окне. И жёлтый лист,
влетев, напомнил:  наступила осень,
пора итожить год… дай бог, не жизнь.

То не доделал, это не сложилось,
и не успел, и не… и не… и не…
Напрасный дар, загадка, божья милость
казалось бы всегда в одной цене, -

но нет:  вот так летит, - не замечаем.
Летят за днями дни, за часом час…
Вдруг – жёлтый лист, и, вроде бы, случаен;
и, всё ж, он почему-то выбрал нас.

Он – вексель. Оплати, и будь спокоен,
и жизнь твою не сокрушит удар.
Жизнь – дар. Жизнь – дар, мне пользоваться коим.
Так почему ж платить? – ведь это дар…

                Октябрь
Вот я, любитель символов и знаков,
меж двух листков, задумавшись, сижу.
Исчёркан стих. Я за него, однако,
ни перед кем ответа не держу.

И жизнь свою я вправе растранжирить,
ведь после смерти наказанья нет.
Лишь знаю, чем свободнее и шире
живу я, - тем прекрасней будет свет.

А путь - любой. У всех нас одинаков
исход, нам изменить его нельзя.
И мы живём среди даров и знаков,
не замечая, чем они грозят.

Чреду причин и следствий изучая,
мы дар тот промотаем в свой черёд, -
и всё ж… неплохо было б: излучая
добро и радость, если повезёт.

                Ноябрь
Подарок осени – листок – на стенке, в рамке;
как всякий знак, до времени забыт.
Стишок готов, лишь требует огранки.
Фрамугу утеплил, и гвоздь забит.

И быт кипит и радует безмерно:
всему – порядок, мелочам – любовь.
А Пушкина… вот так:  легко, без нервов,
прочту, нахмурюсь и забуду вновь.

Напрасный дар, бесцельное томленье,
сухой листок и мой тетрадный лист
на миг сплелись в одном стихотвореньи,
и скрылись, где ноябрь гол и чист;

где ветер, завывающий во мраке,
баюкает, а не тревожит, нас.
Мы как хотим, так и трактуем знаки,
и только те, что нам важны сейчас.

Лист отлетал. А новый стих, охрипнув,
заронит мысль о скуке бытия.
Но даже мысль замрёт, замёрзнув в рифме,
как пустяковинка, что завершаю я…