Всего один рождается из ста,
А, может быть, один из многих тысяч,
Способный искрою таланта высечь
Свой новый мир на плоскости холста.
Все остальное – фальшь, повтор
Ремесленников, разных дилетантов.
О, дай мне, Бог, хоть в чем-нибудь талантов,
Чтобы суров так не был приговор,
Чтобы искусством плод трудов назвать,
Оно не ремесло, неповторимо –
И в том искусства верная печать,
В нем приложенье дел великих зримо.
Без суеты их поспеши начать,
Ведь жизнь, увы, сама неповторима.