« Утро»
Утро.
Мутная рань.
Я встречаю его на крыше.
Туман –
клочьями –
в рвань,
всё выше.
А тепло ещё,
и осень,
и меня в этом всём –
чуть.
Ворон
ветер сомнений носит,
щупают путь.
Кричат: -
снежным быть декабрю!
Ну что ж,
вежливы, посмотрю.