Вчера был ветр. Слыхали Вы
В его отчаянье безумство?
То неутешный плач вдовы,
Героя пламенное буйство.
Он как оркестр, игравший туш,
Как в тишине ночной куранты,
Стонал, что стая грешных душ.
Не здесь ль писал творенье Данте?
Метаясь в тьме, он завывал,
Как будто тяжкая литанья.
Кидался в окна, в дверь стучал,
Но не встречал он пониманья
И пал устало на асфальт,
Скользнувши по ветвям деревьев.
Осколки стекол вниз летят,
Что сноп густой орлиных перьев.
В тот час я улицей бежал,
Кляня беззвучно плащ промокший,
А там, в тени едва дышал
Мятежник, в битве изнемогший.
Что ж, Вечный Воин, буря стихла,
Ты пораженье претерпел…
Но лишь вдохнул Скиталец хрипло –
Ответить что-то мне хотел.
Он Одиночество не в силах
Один в сраженье одолеть.
Ладони кверху возносил я,
Стремясь помочь ему взлететь.
Звучала музыка в ночи:
Я вторил гласу Урагана,
Терзали струны скрипачи,
Басили отзвуки органа!
Я крыл подобие раскрыл –
Плаща невысохшие полы –
И вместе с Ветром в небо взмыл,
Оставив низменные долы!
Обнявшись, мы скитались с ним,
Как полный счастья пилигрим!
Меня Вы, кажется, видали,
Но вот поверили едва ли.
1999