Наш груз скорее неподъемный:
Тот пласт, что еще ныне свеж.
Лежит, как чернозем он проращенный,
На гране двух столетних меж.
Там Байроном взрыхленная землица.
Здесь Пушкина крута полоса.
И пашне Тютчева уж снег искрится.
На нивах Симонова выпала роса.
Здесь все устроено, но суть не в этом.
Гуманный пласт пока не всюду вскрыт.
Не денежно всегда жилось поэтам,
Тут попотеешь, что б быть хотя бы сыт.
Не виноваты в этом «Мерседесы»,
Как видно их пришла давно пора.
Забыт давно повсюду плач повесы,
Что в кабаке пил водку до утра.
Почти не слышен хрип артиста, барда,
Который пел нам песни столько лет.
Кругом бодяга, сленг и пошлая бравада.
Кто же зажжет в окошке нашем свет?
Пусть та свеча во мраке серых буден,
Рассеет темноту давно иссохших душ.
Путь уготованный безмерно труден,
Но потерпите, теперь недолго уж!