* * *
1
Я смотрю на мир сквозь чёрный снег,
но почти что ничего не вижу
и стремлюсь придвинуться поближе,
чтобы разглядеть. Движеньем век
прогоняю мух, которых нет,
и, наверно, выгляжу нелепо.
Голову задрав, гляжу на небо,
где сквозь облака струится свет,
потому что кончилась гроза,
и сияют ярко, как награда,
ангела бездонные глаза,
утешая: «Ничего, держись, так надо».
2
Мой мир – сырая акварель,
где незатейливый художник
расплывчато наляпал дверь,
трамвай, траву, дорогу, дождик…
Он и такой – настолько мил,
что просто глупо обижаться,
что даже из последних сил
я буду за него держаться.
2003 г.