Толпа рабов, толпа господ –
Сыны земли постылой,
Их глупый пестрый хоровод
Чуть красит мрак унылый.
И шут – юродивый урод,
Кривится, что есть силы,
Не понимает, идиот,
Что скоро век его пройдет,
Еще смеясь, он упадет
В разверстую могилу.
И глядя прям в лицо судьбе,
Он злобным смехом лает,
А бубенцы на колпаке
Безумцу подпевают.
Он, видно, создан впопыхах,
Нелепая ошибка, -
И вот безумствует впотьмах,
Все разбивая в пух и прах,
Рисует слезы на щеках,
А на губах – улыбку,
Пройдоха, фокусник и плут,
Обманщик, не иначе –
Кто знает, что под маской шут
Своей ревниво прячет?
Лицо напыщенных господ
Передразнив в усмешке,
Он все смеется и поет,
Чтоб хохотал над ним народ,
А так ли прост – кто разберет
В тьме хороводной спешки?
Пляши, пока есть ноги, шут!
Ведь век твой мчится прытко,
И вскоре Смерть с лица сотрет
Безумную улыбку.