Он идет по дороге пустой,
Не спеша возвращаясь домой.
Не бежит, а скорее ползет
Ведь никто его дома не ждет.
А однажды была ведь мечта,
Но пошло что то в жизни не так,
И мечту эту он позабыл,
Бросил то, что когда то любил.
Плюнул в то, что когда то берёг.
И осталось что? Пыль да песок.
Тихий дом и заброшенный двор,
Робко прячется день словно вор…
И лишь дождь, серый вестник тоски,
Вдруг заслышав чужие шаги,
За окном твоим тихо замрет
И о чем то своем запоет.
Может вспомнил былые года?
Но исчезли они навсегда,
И растаял той осени след
Средь снегов этих прожитых лет.
У тебя светлый радостный дом,
Смех и праздник всегда живут в нем,
И приносят с собою друзей
Всяких разных пород и мастей.
Ты торопишься вечно домой,
Дом твой полон, он дышит тобой.
Но как только настанет весна –
Каждый вечер стоишь у окна.
И щемящая острая боль
Вновь напомнит – он мог быть с тобой
Мог быть счастлив… И кто виноват
Что возврата уже нет назад…
Что милее ему тишина,
И плевать что опять ты одна,
Средь толпы одиноких людей,
И доволен он жизнью своей.