За окном сосульками плачет промозглый март.
Мне бы тоже сейчас поплакать, да нету слёз.
Мы как ветер летали, без компаса, лоций, карт,
Оттого и дороги наши пошли вразброс.
Позабылся почти твой голос, и вдруг – звонок
Стеганул по озябшей памяти, как кнутом.
Заскулило сердечко, словно больной щенок.
Я могла б рассказать, но зачем тебе знать о том,
Как тогда бежала по клавишам мёрзлых шпал,
Уходящему поезду глядя сквозь слёзы вслед,
Как стеной опускался на рельсы и на вокзал
Этот мартовский, мокрый, липкий, тяжёлый снег.
Как на строчки, на слоги, буквы рвала тетрадь
Со стихами, в которых каждое слово – ты.
Кто не пробовал память на мелкие клочья рвать,
Тот не знает, как режет лезвие пустоты .
На круги своя всё вернётся, как ни кружись.
Всё сбылось, конечно. Но позже, и не с тобой.
Эта пьеса с таким смешным названием "жизнь"
Продолжается. Но... сценарий уже другой.
Этой девочки больше нет, а года – ручьём.
Слишком много с тех давних пор утекло воды.
Снова плачет март, только плачет он о своём.
Что за дело ему до нашей с тобой беды?