Когда на всех часах двенадцать,
Он просыпается, встаёт,
Одетый будто бы на праздник
Гулять по кладбищу идёт.
По топтаным людьми тропинкам
Бродить в ночи привыкший, он
Слегка надменно и игриво,
Для дамы отдаёт поклон.
Они когда-то вместе ждали
Весенних песен ранних птиц,
Потом капели заливали,
И воздух лёгок был и чист.
Но счастье для неё не в этом,
Нужны существенней блага.
Разбито сердце у поэта,
Неизлечимо на века.
Пройдя чуть дальше по дорожке,
Остановился и глядит -
В гранитной аккуратной ножке,
Цветок оставленный стоит.
«Вот видишь, значит, не забыли,
А ты твердил, что не придут.
Они всегда тебя любили
И любят, хоть ты, друг, и тут».
Вдохнув чуть воздуха гнилого,
Он огляделся, присмирел.
И в красках сумрака ночного
На даль печально посмотрел.
«Ах, сколько душ и сколько судеб,
Историй чудных и смешных.
Земля в себе хранить всё будет,
Когда весь мир забудет их.
И не узнать им, видно, правды
О том, что там, в глуби земной…
Пора мне спать, мой сон оправдан,
И вам, друзья, всем вам покой».