Мечты мои, где ж вы? Не там, где крылья
так сложены, как чистое бельё?
Но нет, не там... Зачем вас раздарил я,
себе оставив старое тряпьё?
Да, крылья тоже... в перхоти времён;
хранил вас глупо, думал - до поры.
Когда же был Удачей вознесён,
не признавал я Правила игры.
Теперь печально роюсь в сундуке
в белье накопленных воспоминаний,
счастливых встреч и грустных расставаний -
ищу мечты на каждом лоскутке...
Напрасно всё. Бесцельных дней трясина
вас поглотила. Что? - записка сына!
Бумага в клеточку и текст карандашом:
«Люблю тебя, отец. Всё будет хорошо».
01.12.08 (ред. 16.02.10)