Так страшно прикоснуться к этой теме!
Мысль ускользает и дрожит рука.
Ты для меня непревзойденный гений
По части написания стиха.
И все-таки, прости, я попытаюсь
Поговорить с тобою по душам.
Что из того получится, не знаю.
Да и судить, наверное, не нам.
Своим стихом на оголенном нерве
Под звон гитары, голос с хрипотцой…
В те годы был одним из первых,
Кто с подлецами вел неравный бой!
А кони мчали, сумасшедше мчали.
Пошли в разнос, их не остановить…
Ушел в рассвете сил, на пике славы,
А если б довелось тебе дожить
До дней сегодняшних, то ныне
О чем писал бы, пел и говорил?
Сегодня времена совсем иные…
Ругай, хули, кричи изо всех сил.
А что в итоге, канут в пустоту,
Огнем души, рожденные слова.
Погасит равнодушие мечту,
Еще проклюнувшуюся едва.
Пусть бой, пусть нервный срыв,
Но стих, родившись, попадал в десятку.
Язык сегодняшней свободы лжив.
И не стихам мы «молимся», достатку.
Бездушие, опошленные нравы,
Мздоимство, воровство,
забыты совесть, честь.
Одно и неотъемлемое право –
Сойти в могилу – на сегодня есть.
Но ты молчишь,
лишь голос с хрипотцою
Прибоем нарастает в тишине.
Не упади твой конь…
где, за какой чертою,
С кем и на чьей ты был бы стороне?