Я пишу про меня, променяв зеркала на покой.
Сколько раз человеки строку начинают с нуля?
Скольких женщин окрашены русые волосы хной?
И уже пониманье приходит, что это не я.
Хоть до мяса кромсай - эка невидаль, кровь как у всех,
Представляете, боль, - по цепи раздаётся в народ,
Ничего, это тоже пройдёт, впрочем, короток век
На земле у меня, у тебя, у неё, у него.
Слишком личное… только моё… Понимаешь, люблю?
Чтобы эхо в лесу не будить, лучше буду молчать.
Но со всех вероятных сторон «понимаю» - ловлю.
До непереносимости кажется: всё это я