В движенье рук.
На острие пера.
Чернилъным смыслом полнится бумага.
По белому листу ползёт строка
На волю выпуская свет из мрака.
Ещё нет звука,мысль ещё слаба
И образы, мерцают паутиной
В молчанъе букв, рождаются слова
Сталъным клинком,
врезаясь в мир причинный.