Ну-ка,к черту, на тысячи брызг
рассыпайтесь, проклятые тучи!
Только что-то внутри, внутри
ноет, мучит.
Упадет последняя капля,
и обрушатся тучи на землю,
и береза в промокшем платье
замрет в изумленье.
Синь раскинется над головой.
Тишина. Благодать покоя.
А береза с неясной тоской
склонит голову.
Били молнии, как мечи.
Были чары.
А теперь -
эта синь,эта тишь...
Разочарование.
1968.