Стою над обрывом, расправив незримые крылья.
Вот-вот полечу на свет беспросветного дня.
Нет, я не Ангел небесный – лишь пыль я
У ног, сотворившего духом небесным меня.
Крылатые люди воркуют о чём-то в долине,
Что простирается вширь под обрывом моим.
Забыв о крыльях своих и Небесной Причине,
Что тихо зовёт их к неведомым тайнам своим.
Забыты миры, из которых они прилетели,
Чтобы забыться на миг в наслажденьях иных.
Уж не слышны их сверх меры красивые трели –
Средь дальних потомков, мрачных и злых.
Обрезаны крылья, чтоб ползать в грязи не мешали.
Унижены те, кто о Свете пытается петь...
Забыты слова. Разбиты о камни скрижали...
И кажется – всё, им уже никогда не взлететь.
О, если бы птицы опять летать научились,
И закружили бы стаей в пространстве миров,
Как голуби - в небо бездонное взвились,
Навечно покинув стесняющий душу их кров.
Но тихо пока я смотрю на долину забвенья.
И Богу молюсь: «Боже, вспомни про них!»
И расправляя на крыльях своих оперенья –
В небо срываюсь, покинув забвение их.