Вот он...
Нездешний, инопланетный, инобытийный странник.
Именно в нем сошлось несочетаемое -
запах полевых цветов,
пряность летней травы,
легчайшее касание мотыльковых крыл...
И вся эта роспись блаженного лета поверх мужской сути -
сильной, горячей, мощной, увлекающей за собой.
Как тут не закружиться,
не потеряться,
не одуреть,
не принести себя в жертву...
И как мимолетно все.
Вот уже и окно распахнуто.
Не удержать,
не остановить.
И хватаешь словно дитя во сне подарок,
а просыпаешься с пустым кулачком.
И остается памятью запах цветов,
тоска по объятиям
и еле заметный след пыльцы с бабочкиного крыла...
И вслед за классиком бормочешь в полуодури заклинание:
"Во всякой любви много боли.
Но она стоит того.
Мы не жалеем..."