крутит зима беспокойного снега известку
белит без устали лавки, дороги, дома.
словно готовит листы под весеннюю верстку,
будто боится, что скоро напишет сама.
хочется выпить, покрепче- хватило бы яда,
чтобы роман прочитать из следов на снегу.
только рефреном в мозгу: «не могу и не надо»,
только зачем я себе так отчаянно лгу?
крутит зима, и упорно меня завлекает
в эту сезонную, белую с блеском хандру,
снег на ресницах, в ладонях - предательски тает
и отплывает на свой отработанный круг…
хочется выпить, /я кажется, это писала,/
пишем роман, а узнаем из ранних газет:
как я хотела, мечтала , и в окна летела
на тот далекий,
тобой непогашенный свет…