Я верила, любовь к тебе придёт,
Надеялась, ждала и выжидала,
Я верила, что сердце подождёт,
Когда наступит день моего бала.
Я не боялась встать к тебе спиной,
Я думала, меня ты не ударишь,
Что ты сумеешь сохранить покой,
Который, не стесняясь, ты мне даришь.
Но нож в спине.
Вина неисправима.
И мне лишь хочется задать один вопрос:
«За что?». За то, что я тебя любила?
За это ты обидел так всерьёз?
За это ты мараешь меня грязью?
За это ты смеёшься надо мной?
Я за любовь свою достойна званья «мрази»?
За то, что я страдала всей душой?
Ответа нет, да ты и сам не знаешь,
Не знаешь, сколько боли причинил,
И совестью себя ты не терзаешь,
За то, что ты любовь мою убил.
Я на её могиле крест поставлю,
Сухую землю слезами промочу,
И грязь с коленей себя стряхнуть заставлю,
И, может, что-то взамен я получу.
Ну а любовь? Любовь в земле. Живая.
А ты отныне убийца для меня,
И пусть уйду я с кладбища, рыдая,
Но ни цветочка не принесу сюда.