Поэт всегда в ариергарде,
Хотя всего один в толпе.
Он в бакенбардах и кокарде,
Не нужен этой шелупе.
Она идет не подчиняясь
Ни смыслу жизни, ни судьбе.
Она идет скорей склоняясь
К безделью, праздности, гульбе.
Скажу, её я понимаю
Как это важно - просто жить,
Но вот чего пока не знаю -
Куда Поэта здесь пришить
Поэты - все поодиночке
И прижимаются к стене
Философ - просто стонет в бочке,
А лирик - тонет в полынье.
А есть ещё - идут к народу,
Хотят как надо повернуть:
"Наш вектор целей есть - Свобода!",
А их за это могут пнуть.
Они теряются в незнанье:
"Чего е слушает народ"?
Стихи народу в наказанье,
Народу нужен бутерброд.
Ещё народ не верит в чудо,
К ученью глухо их нутро,
Частенько болен он простудой,
Частенько ездеет в метро.
И нет презрения к народу
(Стих получился про народ,
Не зная брод не суйся в воду)
Скорей меня призрел народ...