А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
А.Блок
Он стал остро чувствовать каждый свой миг,
Сбивая в строфу ощущенья.
Может, это и было то Art poetique,
Святые моменты прозренья.
Но в эти секунды(минуты, часы)
Он слеп к окружающей скверне -
Ее через сердце в куплет он вносил,
Вонзая в душу ручку-кернер.
Когда он пришел, когда он проник
Под тайны безгранного мира,
Он понял, как больно жить с Art poetique,
И стал вдруг работать факиром.