На рассвете, укутавшись в шаль,
у окна ты стоишь одиноко.
Ночь с собой подарила печаль
о загубленных жизнях далеких.
Ты любила себя до сейчас,
и жила для себя, и в себе.
И любила ты несколько раз,
но НИКТО не остался в тебе.
Зачищая остатки любви,
привыкая вычеркивать след,
ты жила для того, чтобы быть.
НИКОМУ чтоб не шанса в ответ.
Столько раз колдовал над тобой
врач, убивший твоей жизни смысл.
Разрывал, что дарила любовь
и не грел для раздумия мысль.
А теперь пред тобою во сне
вдруг явилось гнилое ведро,
где в остатках разорванных тел
слово "мама" быльем поросло...