Под стук колес плацкартного вагона
Душа металась, плача и скорбя.
Я убегала, как пророк Иона, -
Куда - не знаю, лишь бы, - от Тебя.
Ты звал меня в хрустальных сновиденьях...
Металась плоть, кружилась голова.
А сердце кровоточило в сомненьях,
И не вмещало странные слова.
Я убегала, вновь идя по краю,
Где так легко споткнуться и упасть.
А мир злорадствовал, меня подстерегая,
Чтоб поглумиться надо мною всласть.
И вот, когда не стало больше силы,
И мысль одна, - „Ах, если б умереть!“
Твое сиянье с неба озарило,
И я смогла очнуться и прозреть.
И Ты сказал, ни в чем не упрекая:
- „Отныне ты Мой избранный сосуд;
И ты пойдешь, куда Я посылаю, -
Где ждут тебя, или тебя не ждут;
Ты понесешь последних дней познанье,
Чтоб отделились зёрна от плевел.
И это есть Святое помазанье,
Которым Я тебя запечатлел.“