На днях попался на глаза журнал.
Статья, и небольшая фотография.
Там журналист о мальчике писал.
Но странно как-то,
Словно эпитафией.
Судьба мальчишки(тысячи таких)
Быть брошенным, лишь только появился.
Как скомканный рукою чьей-то стих,
Который никому не пригодился.
Малец - в детдоме.
На судьбу - ни шкни -
Скажи спасибо - жив, обут, под крышей...
Но взгляд с портрета-как с небес огни,
Как будто ангел прогуляться вышел.
Читаю дальше, и как остриём,
По сердцу полоснула резко жалость.
Мальчишка - страшно болен.
Жизни в нём
Всего на пару месяцев осталось.
Короткий телефон-всего шесть цифр.
И просьба:"Кто чем может, помогите..."
Я набрала их, словно тайный шифр,
Который жизни открывал обитель.
Гудок.
Еще гудок.
Как сердца стук.
Вопрос.
Ответ.
И мрак, сожравший душу.
Ушёл тот мальчик.
Навсегда.
Не вдруг.
Ушёл, наполнив день звенящей глушью.
.......................
И вот, уж ночь которую без сна
Стихи пишу, как будто эпитафии.
И в душу мне вонзается до дна
Взгляд ангела с журнальной фотографии...