Опереться локтями о раму,
Упереться глазами в туман,
Закурить – и добавить туману
В обожаемый самообман.
И стряхнуть пониманье, как пепел.
Нет уж, все у меня хорошо.
Ничего не бывает нелепей
Сожалений о том, что прошел
Вечер мимо души, словно скорый
Мимо леса, где дремлет апрель
Под запретом февральским, который
Не нарушить. Не здесь. Не теперь.