На ногах у него сапоги,
А в груди автоматная очередь,
Может быть он писал стихи,
Может буквы-то знал не очень.
Может быть он бежал как трус,
Может быть сражался отважно,
Он погиб - значит он герой,
Остальное уже не важно.
Он отдал все свои долги
И, наверное, даже слишком,
Про таких как он говорят:
"Необстрелянные мальчишки".
Нет! Неправда! Он не такой!
Он обстрелянный, он убитый,
Он теперь навсегда неживой,
"Не-жи-вой!" - это ужас дикий!
Не понять! Не понять! Не понять!
Эту боль, этот страх, этот ужас,
Он погиб, он теперь герой
И уже никому не нужен.
Ни тебе, ни мне и ни тем
В кабинетах, погонах, лампасах,
Для чего он им и зачем?
Ведь для пушек достаточно мяса!
Он растает также как снег,
Растворится в воздухе горном,
Смерть она справедливей людей
И даёт утешенье от боли.
Всё забудется, всё уйдёт -
Амнезия - это отлично,
Только мать почему-то ждёт,
Но ведь это не так и трагично.
Ну, подумаешь мало ль таких
С волосами седыми от горя,
Ведь когда-то навечно и их
Успокоят бегущие годы...
Но наступит когда-нибудь миг
Обостренья стыда и бессилья.
Что тогда мы скажем ему?
Что ты скажешь ему Россия!?