Три часа дня: время ломаться и глупых мальчиков, у которых руки - ветки метро,
растекаясь по волосам, брать полкило февраля, упаковывать в тёплый шарф,
на стенах подъездов буквы и точки, "N. любит M.", ну а что тут такого?
в том, что замёрз океан и сломалось шасси, flight is delayed, подождите немного,
стюардесса причешется, выгладит юбку, сядет, посмотрит в окно,
я закажу ещё водки, ты себе бургер и чай,
и меня, закажи меня утром в постель, я ветром в окно взворошу простыни,
спрячусь веснушкой на ладони и буду тихо шептать "привет". Я скажу,
что не надо врать. Только врать не надо. Мы умерли, мой, умерли, и это смешно,
позвони в ноль три и закажи меня, я буду ждать, ну честно, я буду,
самой воздушной и сильной. Только дай ещё подышать, пожалуйста, дай...