Не умирал никто крылатым,
Бескрылый лишь сорвется вниз...
Вновь небеса отозвались
Той песней, что скорбит утратой:
"И просто горечь разгоняя,
Я гордо крылья подниму,
Стремясь достичь небес, взмахну
Еще раз и еще. Теряю
Я голову в пьянящей выси.
Нельзя быть ангелом - они
Не знают вкуса глубины
И Настоящего. Как птица?
Легко лететь так, беззаботно,
Но наш полет иной: искать,
Ведь в одиночестве летать -
Так больно. Стану я свободным,
Но не нужна свобода мне,
Когда рассветы не тебе
Дарить начну неосторожно;
Все сложно, сложно, слишком сложно
Стараться выжить, не пропасть,
Хоть крылья - их нельзя украсть,
Даны ведь сердцем, невозможно..."
И словно злой рукой стреножен,
Сорвался вниз, крыло сложив.
Запомнил лишь поток мотив,
Которым был каньон встревожен:
"Прости! Не вышло не упасть".