Сухоцветы в изящном сосуде –
Тонкий абрис минувшего лета –
Не букет, послесловье букета,
Где уже аромата, и цвета
И движения больше не будет.
Где соцветья безжизненно хрупки,
Стебли в странном равненьи застыли,
Листья стали седыми от пыли,
И белёсые плети ковыльи –
Словно мёртвых костлявые руки…
Не букет, только память букета,
Слабый отсвет ушедшего чувства.
Если даже составлен искусно –
Ни природы в нём нет, ни искусства…
Почему любишь ты сухоцветы?