Не чирки луговые и не байбаки,
Свистят шпинделя на высоких регистрах.
Послушны устройства движеньям руки, –
И что б ни велел, – реагируют быстро.
Лоснится металл, и стекает в поддон
Фрезолом омытая ломкая стружка;
И тёплую ловит детальку ладонь –
Такую желанную, словно игрушка.
А сердце поёт, и лучатся глаза –
В работе унынье – глупейшая штука.
Молюсь на машины, как на образа,
Они возрожденью – залог, запорука.
Вот только бы пели во всю шпинделя,
Вот только бы суппорт скользил по станине,
Цвела б и купалась в достатке земля,
И не было б распрей-мордастей в помине.
25 марта 2001 г.