***
И этот день жратва для лангольеров...
В окне - Февраль, усталый и седой,
Приговоренный мартовской водой,
Заката скальпель режет его нервы...
Он, как и ты боится сам себя,
Из неоткуда ожидая писем,
Как будто кто-то отгадая мысли,
Его накормит сердцем... Но Земля
Теперь скупа на искренние строки...
За зря Заря родится в Феврале,
Лишь на конверты дышится теплей,
И я пишу тебе, что у всего есть сроки...
Спадет с души оледенелой боль,
Отпустят почки на свободу листья,
Ты перестанешь так нуждаться в письмах,
И с кем-нибудь поделишься собой.
3 февраля 2009