Вновь читаю, слившись с тишиною,
Лирику шатурского поэта,
Созданные творческой рукою,
Рифмы строк, наполенные светом.
Оттого ль наполненные светом,
Оттого ль пронзительно-чисты,
Что, родившись крохой в поле летом,
Он вобрал природной красоты?
Оттого ль, что сорванцом отпетым
Он среди лугов звенящих рос,
А когда, взрослея, стал поэтом,
Сердцем дотянуться мог до звезд?
Оттого ль стихи теплее лета,
Что из строк проглядывает солнце:
Искрами рассыпятся куплеты!
Брызгами живой родник прольется!
Чувство, добрым светом озаренное,
Пробегает от строки к строке,
Улыбнется радостно влюбленным,
Погрустит немного... Налегке
Зашагает тропкой потаенной
В путь с краюхой хлеба в рюкзаке
В мир, его мечтою окрыленный,
В мир, напевной рифмой обновленный,
По траве, по звездам, по реке...
Вечером в высоком небе крохой
Маленькая звездочка горит,
Светит, манит ввысь, зовет далЕко
И, как будто сверху говорит:
- Ой, пропАх грибами я и стружкой,
И листвою, сваленной в межу.
Я живу в деревне, у речушки
И красиво отпуск провожу.